Cubrió el trayecto entre la mitad de la vereda
y el borde del cordón donde se encontraba el cesto de basura, arrugó en sus
manos el papel que estuviera leyendo y lo arrojó en el, después, después
lentamente siguió caminando por Cabildo, pero ya todo significaba nada para
ella, se había desprendido del amor de su vida.
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Cuando la quiso volver a ver ya no estaba, en
la pensión donde vivía le dijeron que había vuelto a la villa, a su mundo
extraño y diferente, al cual un día dejara para buscar un horizonte nuevo a su
vida de villera, pero no pudo o no quiso, o tal vez fue él quien con su actitud
de dejarla, la obligó a eso, lo cierto, que se había ido, que ya no estaba y
que el volvía para encontrarse con la nada, bajo los escalones solo, en el
mismo lugar que tantas veces bajara acompañado y feliz al lado de ella, cruzó
la puerta sabiendo que no volvería más a verla y cruzó la calle, sin entender
porque carajo un día se le ocurrió dejarla, una vez enfrente, empuño con fuerza
las dos varas de su carro y siguió cartoneando.
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Le tocaba definir el último hoyo, por esas
cosas de la pericia o la casualidad, su pelotita se encontraba más cerca que la
de ella, tomo el palo correspondiente y con un golpe suave y efectivo, tal como
le enseñaron la emboco adentro, contento de su triunfo fue a retirarla, cuando
la sacó y se dio vuelta ella ya no estaba, todo el golf club había
desaparecido, el lugar ahora era un barrio cerrado y el espantado, se vio a sí
mismo y no pudo creerlo, era un viejo, con barba rala y encorvado en mitad de
una calle, levantando un papel que el viento cerca suyo había llevado.
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Le dio un beso en la boca, apretó su mano se
levanto del lecho y fue hacia el baño, como tardaba en volver el fue a ver que
le pasaba, encontró sobre el mármol del lavatorio un papel y asombrado, vio que
en el baño no había nadie, leyó lo escrito en el papel. “Solo has estado con tu
imaginación”.
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Tropezó con la puerta al entrar y se cayó
sobre la alfombra del dormitorio, de espaldas a la cama donde su mujer dormía,
el hombre que estaba con ella, aprovechó esta circunstancia para huir
velozmente.
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Tenía un sueño pendiente que jamás terminaba
de soñar, un día sin darse cuenta siquiera, lo soñó entero y de una sola vez,
cuando despertó, sorprendido no encontró su existencia, es que muchas veces le
dijeron, que la vida era un sueño y nunca lo creyó.
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Tan cerca la tuvo, que sus labios se tocaron,
tan próxima, que los géneros de sus ropas estáticos vibraron, tan juntos, que
sus manos se pegaron al contorno de ambos cuerpos, tan unidos que luego
separados, jamás la pudo amar.
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La miro un segundo y le dijo.
--Siempre sospeche de usted como la asesina de
él, pero la única prueba encontrada en la escena del crimen, un cabello, no
corresponde a su ADN, por lo tanto no tengo evidencia alguna con que
incriminarla en el hecho, puede retirarse.
Mientras caminaba gozando del sol y de la
tarde, ella pensó que hizo muy bien en quemar esas extensiones de cabello, que
usara la noche que se acostó con él para matarlo.
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En ese lugar de piedra y de silencio, donde la
vegetación era escasa y los vientos por el contrario muy frecuentes y las
sombras se habían apoderado del espacio, vivía un viejo solo, en una cueva
abierta en la ladera de un monte y sentado de cuclillas en el suelo, adoptando
la posición de meditar, observaba imperturbable la entrada de aquel hueco y
mirando la soledad del afuera, junto a la sombra que todo lo envolvía
imaginaba, que el mundo en su totalidad el incluido, era nada.
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--Tanto te quiero que jamás he de dejarte.
-- ¿Pero si algún día eso sucede?
--¡Nunca sucederá!
--Pero podría darse el caso que…
--¡Nuestro amor será eterno!
--Que aburrido todo.
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Miró a su sombra reflejada en la pared, estaba
armada, bajó la mirada y a sus pies, se encontró con el cadáver de un hombre
herido de bala, siempre tan exagerada pensó -refiriéndose a ella- ambos él y su
sombra, guardaron el arma y se alejaron juntos. Es que en ese mundo, se
consideraban como verdaderas, a las sombras que las cosas proyectaban.
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La alarma de un auto disparada sola lo volvía
loco, salió a la calle con un palo y le reventó el capot, la alarma dejo de
sonar, el problema, que en su descontrolada ira no se dio cuenta, que el auto
era el suyo.
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--¿Podemos volver a amarnos?
--Podemos.
--¿Cómo antes?
--No.
--¿Por qué?
--Porque antes no es hoy.
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Le dijeron que en esa casa iba a estar ella,
la mujer que hacía tiempo lo dejó y a la cual nunca pudo olvidar y siempre
buscó después que lo dejara. Esa tarde, por fin volvería a verla, su largo
sufrimiento había llegado a su fin, le pediría que vuelva, le diría que la
quiere, que no la puede olvidar, que es y ha sido la mujer de su vida. Ya
llegando a su destino frente a esa puerta, frente a la casa donde le dijeran
que ella vivía, pensó una vez más en todo lo que iba a decirle cuando la
volviese a ver mientras su mano, busco el timbre para llamar y su dedo, se
ubico junto al botón para oprimirlo seguro que el sonido del mismo la traería a
su lado, fue entonces en ese momento tan cercano, en donde por fin lo padecido
quedaría atrás, en que se dio cuenta que todo sería en vano, -ninguna puerta
abre al pasado- experimento un imprevisto alivio, como si una resignación
consensuada con el recuerdo de ella lo invadiera lentamente, con esa sensación
bajó el brazo del botón del timbre y dando media vuelta se alejo.
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--¿Cómo pasaste el día?
--Hoy tuve un día en blanco.
--¿Cómo es eso?
--Sin hacer nada, lo deje pasar y se fue.
--¿Intrascendente entonces?
--Doloroso diría yo.
--¿Por qué doloroso?
--Porque no suma ni resta a mi vida.
--¿Pero qué importa eso?
--Importa mucho.
--¿Debido a que importa?
--A que estamos hechos de tiempo.
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